Guion/escaleta – Bolo AVV 20 abril 2024

Presentación: Manuel Alcaine – 3’

Muchas gracias a todas y todos por venir a este sexto bolo del ciclo “A Gustico” que mensualmente organiza esta Asociación Vecinal de San José. Trafulla Teatro y el Colectivo Siéntelo con oído Radio vamos a intentar pasar y que paséis un buen rato, dando a vuestros oídos un chute de poesía, música y radioteatro. Hemos preparado:

1 – Homenaje a las víctimas de Gaza

Los que formamos el equipo de Siéntelo con oído RADIO condenamos firmemente el genocidio que Israel está cometiendo con el pueblo palestino, así como la hipocresía de la inmensa mayoría de países occidentales, incluida España, que si rechazan, pero presencian de forma indolente esta matanza. Nos sumamos, pues, al grito de protesta del pueblo palestino de la única forma que sabemos y podemos, y es poniendo voz a estos poemas que Trafulla Teatro va a interpretar.

2 – Por la igualdad (en su sentido más amplio. Contra la xenofobia, el racismo, el machismo, etc.)

3 – Selección poetas de Aragón

Entre cada uno de estos bloques poéticos haremos un par de piezas de radioteatro en clave de humor, pues no es cuestión de que nos agobiemos. 

Decir que la selección de poetas y poemas que presentamos resultará sin duda incompleta, que se echarán de menos a autores que, por su calidad poética, bien podrían formar parte de este recital, pero eso llevaría muchísimo más tiempo del que este bolo tiene previsto. Así que nos anticipamos a pedir disculpas por ello. Intentaremos poner remedio a eso en próximos bolos. Añadir también que el audio del evento está siendo emitido por streaming a todo el mundo mundial que pinche nuestra Web: sienteloconoido.es. Y, sin más, comenzamos…

CONTROL: MS-1.1 y 1.2 - Ba Daresh - I cant

BLOQUE POÉTICO  – 1  Homenaje a las víctimas de Gaza – 13’

Presenta el bloque: José Luis Hernández

Frente al genocidio al pueblo palestino en Gaza perpetrado por el Estado racista, colonial, supremacista de Israel, los poetas palestinos han levantado su voz durante años de persecución y de ocupación a su territorio. He aquí una muestra de esa poesía que en medio del dolor resiste y denuncia con rebeldía las atrocidades que esa ideología de apartheid sigue cometiendo.

…

Comenzamos con:

Mahmud Darwish. Nació cerca de Acre el 13 de marzo de 1941 y falleció en Houston, Estado Unidos el 9 de agosto de 2008. Es considerado el poeta nacional de Palestina y uno de los más célebres escritores árabes contemporáneos. Obtuvo numerosos premios por sus obras. Sus temas se centran en su tierra Palestina, en el exilio, el destierro y la esperanza en su renacimiento como patria.

…

1.1 - Cadáveres Anónimos

-Interpreta: José Luis Hernández-

…

Cadáveres anónimos.

Ningún olvido los reúne,

Ningún recuerdo los separa…

Olvidados en la hierba invernal

Sobre la vía pública,

Entre dos largos relatos de bravura

Y sufrimiento.

“¡Yo soy la víctima!”. “¡No, yo soy

la única víctima!”. Ellos no replicaron:

“Una víctima no mata a otra.

Y en esta historia hay un asesino

Y una víctima”. Eran niños,

Recogían la nieve de los cipreses de Cristo

Y jugaban con los ángeles porque tenían

La misma edad… huían de la escuela

Para escapar de las matemáticas

Y la antigua poesía heroica. En las barreras,

Jugaban con los soldados

Al juego inocente de la muerte.

No les decían: dejad los fusiles

Y abrid las rutas para que la mariposa encuentre

A su madre cerca de la mañana,

Para que volemos con la mariposa

Fuera de los sueños, porque los sueños son estrechos

Para nuestras puertas. Eran niños,

Jugaban e inventaban un cuento para la rosa roja

Bajo la nieve, detrás de dos largos relatos

De bravura y sufrimiento.

Luego escapaban con los ángeles pequeños

Hacia un cielo límpido.

1.2 – Seguimos con ‘Carnet de identidad’, de Mahmud Darwis

-Interpreta Mingo España-

Escribe

que soy árabe,

y el número de mi carnet es el cincuenta mil;

que tengo ya ocho hijos,

y llegará el noveno al final del verano

¿Te enfadarás por ello?

Escribe

que soy árabe,

y con mis camaradas de infortunio

Trabajo en la cantera.

Para mis ocho hijos

arranco, de las rocas,

el mendrugo de pan,

El vestido y los libros.

No mendigo limosnas a tu puerta,

ni me rebajo

ante tus escalones.

¿Te enfadarás por ello?

Escribe

que soy árabe.

Soy nombre sin apodo.

Espero, paciente, en un país

en el que todo lo que hay

existe airadamente.

Mis raíces,

se hundieron antes del nacimiento

de los tiempos,

antes de la apertura de las eras,

del ciprés y el olivo,

antes de la primicia de la yerba.

Mi padre…

de la familia del arado,

no de nobles señores.

Mi abuelo era un labriego,

sin títulos ni nombres.

Mi casa es una choza campesina

de cañas y maderos,

¿te complace?…

Soy nombre sin apodo.

Escribe

que soy árabe,

que tengo el pelo negro

y los ojos castaños;

que, para más detalles,

me cubro la cabeza con un velo;

que son mis palmas duras como la roca

y pinchan al tocarlas.

Y me gusta el aceite y el tomillo.

Que vivo

en una aldea perdida, abandonada,

sin nombres en ellas calles.

Y cuyos hombres todos

están en las canteras o en el campo…

¿Te enfadarás por ello?

Escribe

que soy árabe;

que robaste las viñas de mi abuelo

y una tierra que araba,

yo, con todos mis hijos.

Que sólo nos dejaste

estas rocas…

¿No va a quitármelas tu gobierno también,

como se dice?

Escribe, pues…

Escribe

en el comienzo de la primera página

que no aborrezco a nadie,

ni a nadie robo nada.

Más, que si tengo hambre,

devoraré la carne de quien a mí me robe.

¡Cuidado, pues!…

¡Cuidado con mi hambre,

y con mi ira !

CONTROL: MS-1.3 - Azam Alis NAMI NAMI

. . .

1.3 – Interpreta: Lola Orti

Continuamos con Fadwa Tuqan. (Nablus, Palestina, 1 de marzo de 1917- Nablus, 12 de diciembre de 2003). Se le conoció en el mundo árabe como la «Gran Dama de la Poesía Palestina» y «La poetisa de Nablus». Se distinguió por ser una de las pocas voces femeninas en la poesía palestina. Su poesía se destaca por tener un sentido patriótico y nacionalista. Su obra fue reconocida con diversos premios internacionales.

…

                 La llamada de la tierra

…

« ¿Me han usurpado mi tierra?

¿Me han privado de mis derechos,

y me voy a quedar aquí, uncido al exilio,

humillado y desnudo?

¿Me voy a quedar aquí a morir como un extraño en tierra extraña?

¿Me voy a quedar?

¿Y quién lo ha dicho?

Volveré a la tierra amada.

¡Por supuesto que volveré!

Y allí se cerrará el libro de mi vida.

Se apiadará de mí su tierra generosa

y dará cobijo a mis cenizas.

¡Regresaré, es necesario que vuelva!

¡Regresaré, comoquiera que sean mis desgracias!»

Más siguió desterrado, observando su tierra

y murmurando: «¡Es necesario que vuelva!»

Mientras, agachaba la cabeza en la tienda,

cerrando el alma a su oscuridad,

cerrando el pecho a su desgracia.

Pero seguía estando ahí, fija, esa idea,

zumbando febril y silenciosa,

hirviendo y ardiendo en su cabeza,

quemando, como el fuego, sus sentidos:

«¡Regresaré, es necesario que vuelva!»

CONTROL: MS-1.4 - Roger Waters - The Bravery of Being Out of Range

1.4 – Interpreta: María José Sampietro

Seguimos con Nathalie Handal. Nació en Belén, Palestina en 1969. Poeta, dramaturga, ensayista y catedrática universitaria. Es una de las poetas más importantes de la diáspora árabe contemporánea. En su trabajo poético dialogan la tradición árabe y la historia de su pueblo con los tonos y ritmos de la poesía anglosajona. Ha recibido varios premios internacionales y su obra traducida a más de quince idiomas.

…

             Muro contra nuestro aliento

…

Cada día una hora más cruel –

la esgrima de corazones apenas palpitando,

el pálpito de hojas en nuestros jardines secos

el calor en Gaza en Jericó

manteniendo sueños que jamás tuvimos tiempo de recordar

una anciana intentando revivir

cualquier fantasía posible, otra

pensando en su esposo

perdido en lo inimaginable

hombres sobre alambres de púas que dejan

de responder cuando gritamos sus nombres

cruzar el punto de inspección,

los soldados el día la noche

mientras otros beben té, hablan de toques de queda

las mujeres, los niños que enterraron

mientras una madre pregunta

qué le dirá al niño que lleva adentro

que ella desearía que no viniera

Somos testigos del octubre en llamas,

y cada mes siguiente,

es igual, las calles

por las que caminamos nos recuerdan

quiénes somos y lo que ellos

jamás harán de nosotros…

retratos humanos en esquinas

que olvidamos mirar u olvidamos alcanzar …

fotografías pegadas en muros como si

pertenecieran a ninguna parte

un novio y una novia forzados a casarse

en cualquier lugar menos donde era debido,

y aún así, seguimos preguntando:

cuál victoria apaga las velas

cuál mar habla de otro mar

Aún si levantan el muro

más allá de nuestro alcance

sólo conocemos un hogar

aún si cada vez tomamos rutas distintas

los árboles nos guían el viento nos guía

el sol y la luna nos guían

y cuando llegamos hallamos los libros

que no podemos dejar de leer, los bordados

hechos por los refugiados, la cocina

donde vivimos nuestras vidas –una propuesta de matrimonio una muerte un nacimiento–

y cada día mientras colamos nuestro café

nos saludamos adecuadamente

y expulsamos el muro de nuestro aliento

CONTROL: MS-1.5 - Kofia - Leve Palestina- krossa sionismen

1.5 – Interpreta: Elena Parra

Cerramos este primer bloque poético con -  Hiba Kamal Abu Nada.

Fue una poeta, novelista, bioquímica, nutricionista, activista feminista de nacionalidad palestina, nacida en La Meca el 24 de junio de 1991. Murió el viernes 20 de octubre de 2023 a la edad de 32 años en su casa de Jan Yunis, en la franja de Gaza, a causa de un bombardeo por parte de las fuerzas sionistas israelíes. En 2017 ganó el premio Sharjah a la Creatividad Árabe por su novela El oxígeno no es para los muertos. El jueves 19, antes de morir, comentó: “Si morimos, sepamos que estamos contentos y firmes, y transmitamos en nuestro nombre que somos personas de verdad… Oh, Dios mío, Heba”. Este es su último poema, escrito un día antes de ser asesinada, en medio del genocidio de Israel contra Palestina:

…

La noche en la ciudad es oscura,

excepto por el brillo de los misiles;

silenciosa, excepto por el sonido

del bombardeo;

aterradora, excepto por la promesa

tranquilizadora de la oración;

negra, excepto por la luz de los mártires.

Buenas noches.

PÍLDORA-1:  ¿Para qué sirven los poetas? – Interpretan: Mingo España y José Luis Hernández

CONTROL: MS - Píldora poetas - A. Giménez - SieteL R L3-SAXO (1'46'')

(Adaptación de un texto de Roberto Gómez Bolaños, mexicano, creador de personajes como 'El Chavo del 8′ y 'El Chapulín Colorado’, allá por los años 70 del pasado siglo. Un dialogo disparatado que puede venir bien para poner una nota de humor ante tato espanto)

JOSE LUIS - Oye, tío, ¿Tú crees que sea útil ser poeta?

MINGO - Claro que sí, si no, ¿Qué pretexto vas a encontrar para morirte de hambre?

JOSÉ LUIS -- Sí, pero yo quiero decir: ¿Tú crees que si hubiera más poetas la gente avanzaría con más seguridad por la vida?

MINGO - No, para avanzar con más seguridad lo que hace falta es sincronizar los semáforos

JOSE LUIS - Vale, vale, de acuerdo, pero de cualquier manera para algo deben servir los poetas…

MINGO - Bueno, yo los utilizaría para disolver manifestaciones.

JOSÉ LUIS - ¿Para disolver manifestaciones?

MINGO – Sí, tío, ¿No te has fijado en cómo se desbarata una reunión en cuanto alguien se para a declamar un poema?

JOSÉ LUIS - Es verdad. Además, en esta época, ¿A quién le interesa que la luna sea blanca?

MINGO - A los del Ku Klux Klan.

JOSÉ LUIS - No, pero yo estoy hablando de gente no de animales. [..] Pero de cualquier manera tú no debes darte por vencido. Acuérdate que los poetas no son los únicos seres inútiles que existen en el mundo. También hay abogados, economistas, críticos de teatro, empresarios de boxeo; con el agravante de que el abogado te manda a la cárcel, el economista te manda a la bancarrota, el crítico de teatro te manda a la televisión y el empresario de boxeo te manda al manicomio, si no es que al cementerio. En cambio, los poetas a lo que más que pueden mandarte es al diccionario para que averigües qué fue lo que quisieron decir.

CONTROL: MS-2.1 - Ayub Ogada – Kothbiro (Versión extendida) 7’18’’

BLOQUE POÉTICO – 2 – Por la igualdad

Presenta el bloque: Mingo España

Nuestro segundo bloque poético lo hemos querido dedicar al tema de la igualdad en su más amplio sentido: entre sexos, razas o creencias. Comenzamos con:

2.1 – Esther Pineda G. (Caracas-1985)

Es una escritora y feminista venezolana conocida por sus aportes a los estudios de la mujer y la discriminación racial a las personas afrodescendientes.

. . .

África, mi vínculo con la vida – Mingo España

África,

Dadora de vida,

De mi herencia negra,

De mis labios gruesos que cantan verdades,

De mi nariz ancha que respira libertad,

De mis manos grandes que escriben lo que pienso.

África,

Mi vínculo con la vida,

Mi vínculo con América.

África,

Que ni ella ni yo nos hemos conocido…

 . . .

 

El racismo nos vuelve extranjeros en nuestro país – María José Sampietro

Para muchos

Lo más difícil de ser extranjero

Es tener que explicar

Es tener que responder

A la eterna,

La inacabable pregunta,

¿De dónde eres?

¿De dónde sos?

Where are you from?

D’où viens tu?

De onde é?

Da dove vieni?

Woher kommst du?

Pero más difícil

Es ser extranjero

En tu país.

Ser negro es nacer extranjero

Ser negro es ser ajeno

A la tierra que te vio nacer

Ser negro es ser,

Constantemente expulsado

Con el discurso

Con los gestos

Con la mirada.

Desde que la memoria me asiste

Recuerdo,

La incesante pregunta:

¿De dónde eres?

Mi extrañeza ante la interrogante

Pero sobre todo,

La sorpresa

La incredulidad

La burla

La sospecha ante mi respuesta:

De aquí.

La insistencia de mi interlocutor

La repetición de la pregunta

Esta vez,

Esperando ser respondida

Con lo que este desea escuchar:

La afirmación de que no

No soy,

No puedo,

No debo,

Ser de aquí.

Mi respuesta nuevamente:

De aquí

Solo causa decepción

En quien me interpela.

No es suficiente

Mi respuesta no le basta

No le satisface.

Ahora,

El pertinaz cuestionador

Quiere saber de mi familia

De donde son

Cuantos son

Cómo son

Para encontrarle sentido

A lo que para él,

Es un absurdo,

Un despropósito.

Que yo

Al igual que él

Nací aquí,

Que mi piel negra

Al igual

Que la suya blanca

Es también de este país.

El racismo

nos vuelve extranjeros

en nuestro país:

yo soy extranjera

desde que nací.

 . . .

Racismos americanos – Ika Ventura

La derecha del norte dice

Que nuestros países son de mierda

Nos dominan y se imponen

Hasta que ocurre una tragedia.

Cuando huracanes y tormentas

Acaban con la riqueza

El señor de la guerra

Solo papel toilet les lleva.

En el sur no es muy distinto

Allí de paso nos niegan

Eso dicen en las cumbres:

Que Europa

Es nuestra madre y reina.

En El Caribe las pseudo izquierdas

No se quedan por fuera.

En su discurso alaban indígenas

Mientras los roban

Los matan

Y con minería explotan sus tierras.

A los negros

la peor parte les dejan.

con el cuento de “liberar al pueblo”

van y los cosen a balas

Porque según los estereotipos

se parecen al hampa.

Pero yo no soy racista

Dicen con su cara lavada,

Sin embargo, en América

Europa es la que manda.

. . .

Afroamericana -  Lola Orti

En Venezuela

No me creen venezolana

En América Latina

No me creen latinoamericana

Me hablan en otros idiomas

Me preguntan

Si soy africana

Pero todavía hay quien le ofende

Cuando digo que soy

Afroamericana.

2.5 – Manuel Vilas (Barbastro-1960)

-Interpreta: José Luis Hernández- 4’

De este gran escritor y poeta aragonés, interpretamos un estremecedor poema contra la violencia de género y el duro papel de la mujer en la sociedad.

Mujeres

No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillaje y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres.

CONTROL: MS-2.0 – Previo a Goya y la Duquesa - A. Giménez – Arpegio GUITARRA (30'')

CONTROL: MS – SEPARATA GOYA-DUQUESA- La Musica Notturna di Madrid - (Luigi Boccherini)

CONTROL: FX – SEPARATA GOYA-DUQUESA- Telef. Guasap, etc.

3.0 - PÍLDORA:  Cartas  de Goya a la Duquesa – 10’ – GUION-SEPARATA

-Interpretan José Luis H. ¿Bati? y María José S.

CONTROL: MS- 3.1 - Frank Zappa - The Perfect Stranger

BLOQUE POÉTICO – 3 – Poetas de Aragón – 16’

Presenta el bloque: Lola Orti

3.1 – Miguel Labordeta (Zaragoza 1921-1969)

-Interpreta: Lola Orti- 3’

La obra de Miguel Labordeta es una de las aventuras líricas más hermosas y valientes de nuestra literatura de posguerra. Con claras influencias surrealistas, su poesía de verso libre, a veces tremendista, domina el soliloquio, la crítica social, la vivencia personal de la temporalidad y la reflexión sobre el ser mismo del hombre. Maravillosa mezcolanza que solo puede darse en un librepensador, capaz de fundar en la casposa Zaragoza de los 50, junto a la peña o tertulia que él lideraba en el Café Niké, una “Oficina Poética Internacional” . De él vamos a interpretar “1936”, poema en el que rememora su primera juventud, rota por el estallido de la Guerra Civil. Un testimonio tremendamente desolado, en el que se erige en la voz de su generación…

. . .

             «1936»

. . .

Fue en la edad de nuestro primer amor

cuando los mensajes son propicios al precoz embelesamiento

y los suaves atardeceres toman un perfume dulcísimo

en forma de muchacha azul o de mayo que desaparece

cuando

unos hombres duros como el sol del verano

ensangrentaban la tierra blasfemando

de otros hombres tan duros como ellos

tenían prisa por matar para no ser matados

y vimos asombrados con inocente pupila

el terror de los fusilados amaneceres

las largas caravanas de camiones desvencijados

en cuyo fondo los acurrucados individuos

eran llevados a la muerte como acosada manada

era la guerra el terror los incendios era la patria suicidada

eran los siglos podridos reventando

vimos las gentes despavoridas en un espanto de consignas atroces

iban y venían insultaban denunciaban mataban

eran los héroes decían golpeando

las ventanillas de los trenes repletos de carne de cañón

nosotros no entendíamos apenas el suplicio

y la hora dulce de un jardín con alegría y besos

fueron noches salvajes de bombardeo noticias lúgubres

la muerte banderín de enganche cada macilenta aurora

y héteme aquí solo ante mi vejez más próxima

preguntar en silencio

qué fue de nuestro vuelo de remanso

por qué pagamos las culpas colectivas

de nuestro viejo pueblo sanguinario

quién nos resarcirá de nuestra adolescencia destruida

aunque no fuese a las trincheras?

vanas son las preguntas a la piedra

y mudo el destino insaciable por el viento

mas quiero hablarte aquí de mi generación perdida

de su cólera paloma en una sala de espera con un reloj parado para siempre

de sus besos nunca recobrados

de su alegría asesinada

por la historia siniestra

de un huracán terrible de locura

 

CONTROL: MS- 3.2 - Julieta Venegas - Me voy - Piano cover

3.2 – Ángel Guinda - Interpreta: Mingo España – 2’

Aunque recibió en 2010 el Premio de las Letras Aragonesas a toda una vida de dedicación a la literatura, como ya ocurrió anteriormente con la poesía de Miguel Labordeta, la de Ángel Guinda tampoco ha sido objeto de la atención y difusión que la calidad literaria de su obra merece. De su poemario ‘De la llegada del mal tiempo’ leemos:

. . .

           Pasa la vida 

. . .

Suelo, al atardecer, salir de casa

a tomar unos vinos, económicos

como un paseo, en tabernas domésticas

donde se habla, con familiaridad,

de fútbol, de política,

del hijo mayor que no encuentra trabajo,

del pequeño que no quiere estudiar,

de unas cortas vacaciones en el pueblo,

de enfermedades, de las rarezas del abuelo,

de un cambio de neumáticos

o del último atentado terrorista.

Estéril, el tiempo sigue, indiferente, su camino,

mientras miro,

apostado en la barra, a través del cristal,

pasar la vida,

en medio de un laberinto

de coches mal aparcados

y luces de neón

– y yo paso también, sin darme cuenta.

. . .

CONTROL: MS- 3.3 - Biella Nuei - Sol d'ibierno

. . .

3.3 – Rosendo Tello – Interpreta: José Luis Hernández  – 4’

El escritor Rosendo Tello (Letux, Zaragoza, 1931). Premio de las Letras Aragonesas 2005. Gran poeta que por su magisterio, por el eco de su voz y por la conciencia del paisaje, por la belleza de su lírica y por su edad es el patriarca de las letras aragonesas. Hombre apasionado, siempre ligado a los lugares de su infancia y juventud. No ha dejado de publicar, pese al ictus que sufrió en 2009 que lo dejó sin habla. Rosendo Tello es no solo el poeta de la tierra, es también el poeta musical, de la belleza sensorial y metafísica y del ritmo, es el poeta de la luz, poeta lunar que escucha el murmullo del agua, del cierzo en los campos, pero también en su interior, como podemos percibir en el poema que ahora interpretamos.

. . .

           Acuario

. . .

Ha pasado el verano y me encierro en el fondo

de mi cueva sonámbula. En tenue luz diviso

la confusión de dentro, y caballos marinos

que cruzan espantados por los muros del alma

con las crines al viento. Dentro el mundo se cierra

como un ojo perplejo y a la luz de las lámparas

se dibujan mi voz y mis palabras más húmedas,

con reflejos de acuario.

Ahora siento que el mundo

ya no me pertenece y que el tiempo que cerca

mi cuerpo no es el tiempo que fluye en mi interior.

Un jardín que entreabren manos blancas ausentes.

De ahí la luz confusa como de aire y sueño,

como de sol y luna en este cielo que anda

boca abajo y pensando.

Con otra piel me tiendo

a esperar de otro mundo que ilumine la estancia

de luz con rompientes cerradas y alma burbujeante.

Vivo un espacio mudo del que me siento ajeno,

levantado y sombrío en un chascar de espumas

en las salinas blancas donde los cuerpos ruedan

rozando unos con otros con rumores de goma

y hondas manos de cuero.

Me estremezco al silencio

de trompetas calladas que alguien suena en los muros

con máscaras que miran a través del cristal.

Tengo frío y no estoy acostumbrado

a andar por estas cumbres de la interioridad

sin que se vaya el alma y descienda a nevarme

los ojos encendidos.

Claridades de témpano

que atraviesa un crepúsculo de diamantes marinos.

Solo estoy, transparente, como esa sorda música

en que mi ser derrama sombríamente el mundo.

Fernando Ferreró (Zaragoza 1927-2021), una de las voces más singulares de la poesía aragonesa y española reciente, y sin embargo de las menos estudiadas. Miembro de la O.P.I. del Niké, su obra destaca por un lirismo de corte filosófico, trabajado a lo largo de más de medio siglo, y logrando así una estilización formal perfectamente adecuada a un contenido que tiene mucho que aportar, por medio del verso, al pensamiento epistemológico de nuestra era.

De su último poemario ‘Cadencia’ (2015), interpretamos uno de sus poemas:

Nada confirma

que entiendas las palabras

de ese otro que parece

ser tú mismo.

Vas en muchos sentidos

recuerdas las sofismas,

hundes los ojos

en el pensar desierto.

Quizá nada se entienda

pero el mundo es discreto,

presto a dar equilibrio

a tu desconcertada existencia.

Manuel Vilas es, sin duda, uno de los más importantes poetas aragoneses y españoles en la actualidad. El tono en sus obras es confesional, cercano, culpable. Su poética realista, sucia, existencial, de corte narrativo, semejante a una balada de rock, arremete contra todo lo que se mueve. Todo rezuma desencanto, desolación, desamparo, pesimismo… Con un discurso abrupto, aparentemente no poético, golpea duro y acierta envenenándonos el alma.

. . .

           

 Me largo esta noche

Esta noche me largo. Un vuelo en primera al fin del mundo: África, Asia, América, todos los desiertos con palmeras, grandes cenas en grandes trasatlánticos. Una noche en Oslo, otra en Santiago de Chile. Una tarde en Pekín, otra en Kiev, exprimiendo este mundo hasta la última gota de vida. Esta noche me largo. Hoteles, taxis, bares, casas, ciudades de la tierra, voy a vosotras. Una mañana en Tokio, una noche en Ciudad del Cabo, el calor, el fuego, el descontento, la sed, una vuelta por el mundo; esta noche, me largo esta noche. Templos, museos, lavabos, banderas, escaleras, barrios perdidos, farolas muertas en ciudades horrorosas. Las playas, los calamares a la romana, los pobres, los ricos, la nada, el barro, el sol, la luna. Este mundo. No es inhóspito. Las faldas azules de las camareras de los hoteles. Las nubes desde la estrecha ventana del avión, Dios encima de una nube, descansando, abajo los inertes océanos con el vientre lleno de ballenas, de pulpos, de rodaballos, de sardinas tristes a la deriva, de viciosos peces transparentes. Esta noche viajaré en un avión gigantesco, a la velocidad de la sangre, quiero ver este mundo que se muere, las naciones bajo mis pies sucios, las cárceles, los gobiernos, las lenguas, las patrias, y yo arriba, al lado de Dios, al lado del sol y de las almas gastadas. Me gusta el hedor moral de este maravilloso mundo. Esta noche me largo. Mucho amor en el aire humedecido. Mucha felicidad en las manos radiantes. Mucha santidad en los ojos. Esta noche me largo.

Petas Recientes

Bueno, después de los ‘poetos’, vamos con las poetas. Hablar de poesía aragonesa es sin duda hablar de calidad. Pero si ponemos el foco en la poesía escrita por mujeres, la palabra poesía adquiere nuevos significados. No solo por su calidad sino porque también hay en ellas cierto riesgo, toda una apuesta por la modernidad, un intimismo salvaje que logra capturarnos.

Son mujeres poderosas, jóvenes pero a la vez maduras, que van más allá de su propia feminidad. Poetas muy distintas, pero todas buscan con su poesía el latido mismo de su ser más íntimo.

Son muchas las poetas aragonesas que hoy en día nos hacen disfrutar con sus obras. Por razones de tiempo, lógicamente, hemos tenido que hacer una selección de entre todas ellas, que además de subjetiva puede resultar injusta, al menos insuficiente. Pedimos disculpas por ello nuevamente.

Comenzaremos con  Olga Bernard,(Zaragoza)

Dueña de una poesía poderosa, social, inquebrantable y elegante. Es una delicia leerla y nunca te deja indiferente. Su obra denota una gran personalidad y con cada libro va superándose.

Si no existiera el mapa,

¿dónde dibujarías la frontera?

Si hubieses heredado

la tierra entera para dominarla

y enmudecer los llanos impensables,

el fiel rumor del mar en las mareas

y el infinito cielo.

Liberar el espacio de su inmensa

perdición sin fronteras es un juego

de locos o de niños o de dioses.

Pero el hombre ha podido hacerlo sin vergüenza:

llenó el aire invisible de poderosos muros

que hablaban siempre y sólo de victorias.

Vomitando su orden inventado,

llegó al libro de Historia y a los mapas

que yo heredé y me libran de pecado

(o me incluyen en uno que no es del todo mío).

Y en sus ojos sombríos se confunden

fidelidad y ladrido:

la belleza del hombre y la mirada

que vigila las puertas del infierno.

Y no sé si le amo o le desprecio.

Es la fragilidad personificada, el intimismo en su belleza más álgida. Carmen Aliaga rompe el verso, abre la jaula para que su alma vuele en cada poema. Es delicada pero al mismo tiempo hiriente, con ese perfume que nos recuerda a Alejandra Pizarnik. Carmen lucha en cada verso por sobrevivir, taconea en mitad de su propia destrucción y resiste como un ruiseñor bajo los pétalos de la nieve. Vamos a escuchar uno de sus poemas:

Sin título

Transitar

el más ingrato túnel

con la venda en los ojos

igual que si jugases

a la gallina ciega.

Arrancar

de la propia baldosa

la sílaba oportuna

soltando de paredes

palabras que se agarran como lapas.

Hacer y deshacer

este puzzle complejo

y una vez acabado

anotar sus medidas,

la altura exacta, el peso,

como a un recién nacido

aún amoratado.

Arriesgarse a mostrarlo

mientras ves como empieza

a cobrar movimiento

y se dirige a ellos.

Hacia el primero,

el que lo arrojará a su vertedero

como un simple desecho,

hacia el segundo,

que pasará junto a él

con la más absoluta indeferencia

y hacia el tercero

que quizá lo amará

hasta darle su nombre.

Su poesía es belleza combativa. No se rompe y en caso de hacerlo, no tarda en recuperar su pulso poético. Con gran sutileza, domina los tiempos y los silencios. Hay en su poesía abismos, huecos por donde el lector cae y queda irremediablemente atrapado.

Poema XII, de su poemario ‘Hallarse en la caída’

Desnudar.

Quitar espinas, máscaras, la música,

la estridencia del pozo, el impulso, la noche

las metáforas,,,

La irrevocable anilla, el húmedo animal, los ojos del murmullo,

la oblicua oscuridad que rasga el faro,

la negación,

la muerte,

el invisible gesto, el relámpago sobre el agua,

la ausencia que se oculta en la llegada,

las huellas de las aspas del molino en el aire.

Volver a desnudar lo que queda tras el signo.

La poesía de Elisa Berna impresiona por la profundidad de sus reflexiones, de las preguntas que su voz poética plantea en su particular y enigmática búsqueda de sí misma, de la verdad, de lo real. Un yo poético que, a menudo desde lo cotidiano o familiar, siempre de un modo especial e inteligente, nos deja entrever grietas de realidad.

En fin, una poeta de extraordinario talento y vitalidad de la que interpretamos uno de sus ´poemas más recientes…

A veces agarro vuestras vidas, las revuelvo, las vulnero y me las quedo finalmente. No pido permiso. Ni nada. Puedo decir, literalmente, que mi vida está llena de hermosos momentos que no he vivido.

III

He sufrido una gran decepción al observarme

en el espejo blanco del papel

que es el cristal de las palabras.

Una sonrisa vale más que mil errores,

lo entiendo.

Así las imágenes terminan incorrectas

envueltas en papel de celofán,

desenfocadas.

Lo de dentro y lo de fuera es al fin la misma cosa

mentirosa, reflejada cada cual

en su espejo correspondiente.

IV

Soy una más en la familia

de mujeres amarradas a este mástil

que tengo apuntalado a las espaldas.

Una más en la familia

observándose en la sopa

pestilente donde hierve la madera.

Millones de mujeres

hurgándome encendidas las costillas

lanzándome tizones contra el pecho

buscando una venganza que no quema.

Somos ya una gran familia

de mujeres apresadas, haciendo

del grillete su compás de la distancia.

Sueñan despiertas. Tararean.

Todas se compadecen.

Todas

odian aman oran.

Todas con su herida diferente

y creyéndose poetas.

Ya terminamos, y queremos hacerlo con otro joven poeta de aquí que, además , lo tenemos en persona porque es miembro de Trafulla Teatro, hablamos de Álvaro Alcaine Rueda. Él mismo pone voz a su poema:

El cortijo charro

CON cuanta pericia

se agazapan al sol los jornaleros 

en el cortijo charro

           todos los mediodías

                                 de todas las estaciones

                             de todos los siglos

allí fuman sus cigarros

aplastan mórbidamente las colillas 

en un barril de madera

que parece ser testigo del estrés de la jornada

el humo se concentra 

en ese semi-pasillo

con un toldo jamás desplegado 

por culpa del cierzo aragonés

que tanto corta la mirada

allí fuman

        se compadecen

                            se ausentan

de los lugares en que deberían estar

es una cesura para ellos // el trabajo:

                      dos funestos hemistiquios

                                                    de grasa

                                                    y aceite

allí fuman

         y no recuerdan los vagidos de sus primogénitos

                         y no duermen los besos de sus queridas esposas     

           y no extrañan el calor de sus madres

         y claman con la sed de Nadie otra ronda impagable

allí se pierden

en ese semi-claustro de luz

con apenas dos ventanas traslúcidas 

repletas de celo rancio

que un día sostuvo algún cartel publicitario   

                      o alguna esquela tirana

también beben

y miran a los que andan a su alrededor                             

              como liberados esclavos

y saben que deberían envidiarlos

pero se ríen de ellos por no gozar de la vida 

como ellos sí lo hacen

                   el sol los aplaca

                                    (ellos lo buscan)

ríen insultan

                                    desprecian

están a pie de calle siendo los reyes del mundo

          entran a por otra cerveza    

          se fuman otro cigarro

       colman el barril del cortijo 

          beben mucho

fuman mucho 

          pero sobreviven

                                casi erguidos

Hemos llegado al final de nuestro bolo. Confiamos que os haya gustado. Ahora pedimos un aplauso para Elisa Berna y para las y los integrantes de Trafulla Teatro: Lola Orti, María José Sampietro, Elena Parra, Ika Ventura, Mingo España, José Luis Hernández , Álvaro Alcaine y Manuel Alcaine. 

FIN